Casa A.
Ora, nella casa svuotata dei mobili della prima giovinezza di sua madre, un’immagine su tutte è fissa nella sua mente: quella di una grossa corona natalizia che sua sorella ha confezionato con della cartapesta e dei nastri almeno vent'anni prima. L’ha vista, affissa all’attaccapanni della saletta antistante alle camere da letto, appoggiata lì chissà da chi, eterna nel tempo e fuori stagione.
A quale Natale si riferisce quell'oggetto? E cosa era
accaduto, durante quel Natale, quali attese si erano poi dileguate? Con cautela ha preso la corona verde-oro
e l’ha posata come una reliquia nello scatolone che la ditta porterà via e getterà in discarica.
“Non si direbbe, ma quando decidi sai essere drastica”.
“Sì, è vero, non si direbbe”.
“Bene”.
Si alza a chiudere le imposte.
Dice: "Dobbiamo fare spazio ad altro”.
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